Este poema escrito no está escrito. Sucede cuando lo lees sin leerlo. Se escribe en el instante en que lo lees. Parece siempre inédito, y no hace más que repetir la magia del milagro de la vida. Está hecho de luna o de lluvia, de mañanas con sol, de mar y de desierto. De labios. De susurros. No es más que realidad en forma de quimera. Por eso a veces es desolación, siempre deseo. Por eso este poema escrito no está escrito. Lo leeremos siempre. Y nunca estará escrito.
2 comentarios:
Grandioso.
Enrique, me has recordado esa brevedad y la vez inagotable existencia de un poema (en este caso), a este texto de un libro que leí hace poco:
"Esa es la imagen de la que nació. Como dije ya, los personajes no nacen como los seres humanos del cuerpo de su madre, sino de una situación, una frase, una metáfora en la que está depositada, como dentro de una nuez, una posibilidad humana fundamental que el autor cree que nadie ha descubierto aún o sobre la que nadie ha dicho aún nada esencial".
Bonita forma de expresarte,
un beso.
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