LAS RAZONES DE LA FE

Que la vida no tenga dirección ni término, que el hombre no tenga destino, esto es lo que soy incapaz de creer, como lo soy también de rechazar el testimonio del pensamiento, de la palabra, del rostro, tomados en sí mismos, y más aún, tal vez, de su expresión en el arte humano. El arte sería para mí el testigo irrecusable del Dios que es Amor, si no hubiera este otro testigo en mi interior, esta conciencia que me juzga, a la que interrogo y que me responde, y de la que depende el pensamiento más oculto. Esto puede parecer muy lamentable al filósofo: no pretendo aquí deslumbrar con aduladoras razones a los que me lean, sino darles las razones verdaderas de mi Fe.

François Mauriac, Lo que yo creo, Madrid, Taurus, 1963.

EL ALAMBIQUE

Me llega el número 4 de El Alambique, revista de poesía, que incluye un poema de uno, inédito, flanqueado entre uno de Leopoldo María Panero y otro de Miguel d'Ors. No es mala compañía.

La revista la dirige el magnífico Agustín Porras.

SIETE VENTANAS Y CUATRO PUERTAS

Una ventana abierta al campo es siempre un cuadro que está por pintar.

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En la oscuridad de la noche, las ventanas, apagadas, se cuentan sus secretos.
 
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Abrimos ventanas al mundo cuando miramos por dentro los secretos de un alma.
 
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La moza ventanera de ayer se pasea hoy sobre sus tacones de aguja en la disco.
 
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Tememos a veces que al abrir una puerta nos encontremos con Nada.
 
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El sol que se asoma por la ventana derrama sobre nosotros, como un breve don, su lluvia de oro.
 
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Desde aquellas finiestras del Cantar de Mío Cid hasta hoy, mucho han cambiado las ventanas, muy poco los que por ella se asoman.
 
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Cuando en sueños abrimos una puerta, entramos en otro sueño.
 
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Las puertas giratorias parecen invitarnos a no pasar, a seguir dando vueltas, vueltas, vueltas...
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De la puerta del ascensor siempre esperamos que salga una sorpresa, pero siempre sale lo de costumbre.
 
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¿Y cómo vería yo el mundo si siempre lo viera desde una ventana gótica?
 
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Los muertos están muertos de sueño eterno.

SIN PROPÓSITOS

Acabo de caer en la cuenta de que he cruzado de un año a otro sin hacer mi lista de buenos propósitos. Antes los hacía, escribiéndolos en un cuadernillo. Pero sin darme cuenta, ya no apunto mi lista de metas, de objetivos, de cambios. ¿Para qué?, me habré dicho seguramente, si sé ya por experiencia que no los voy a cumplir.


¿O será quizás porque ya no tengo metas, ni planes, ni objetivos? ¿Porque he llegado a saber que la vida va sola,avanzando a tientas, improvisando, y que cada día nos da su cosecha de satisfacciones y disgustos? ¿O que ya no creo en la magia de los números y sé que el 2012 no será sino una prolongación, con algún pequeño cambio, de este 2011 que recién acabó?


No sé. Quizás mi falta de propósitos sea, al final, mi verdadero propósito.

"Que sea lo que Dios quiera", se decía antes, y me digo yo ahora. "Vivir al día", dicen otros. Pues eso.

VERDADES ÚLTIMAS, VERDADES ÍNTIMAS

Las verdades últimas carecen de argumentos. Saben darse, sin embargo no saben defender su causa. Nuestras certezas más íntimas, las más nutritivas, son también las más vulnerables en el terreno dialéctico. Defenderlas es ya traicionarlas. Su inocencia, su frescura, su magnetismo divinos se hunden bajo la coraza de los argumentos.


Gustave Thibon, L'échelle de Jacob (Fayar, 1942)